Estética del desencuentro, poética del perdón

Por Juan Antonio Bermúdez

A Fatih Akin lo conocimos por Contra la pared, un melodrama violento y valiente que dejaba traslucir el ADN mixto, turco y alemán, de su director. Al otro lado trenza sus raíces también en esa brecha transcultural. Aunque con más sosiego, va y viene entre Hamburgo y Estambul sobre casualidades, encuentros y, sobre todo, desencuentros. Y en ese tránsito, a veces algo intrincado y a veces algo tramposo, crece hasta convertirse en una de las mejores películas de lo que llevamos de siglo y hasta desembocar en uno de los mejores finales de lo que llevamos de cine.

Para hacer creíble una historia tan rocambolesca como la de Al otro lado no sólo es necesaria una solvente ingeniería narrativa (o, lo que es lo mismo, un guión que merezca un premio en Cannes) sino también una equilibrada administración de la emotividad, llave maestra del melodrama. Lo sabía muy bien, por ejemplo, Krzysztof Kieslowski, del que uno se acuerda bastante viendo esta película.

La emoción y la verosimilitud discurren aquí por varios cauces principales: una cámara discreta (el plano cenital de Susanne en la habitación de su hotel es una de las formas más respetuosas con las que el casi siempre insolente audiovisual contemporáneo se ha interesado por el dolor), un ritmo contenido que sabe apurar sin distraer; unos personajes soberbios definidos con mínimos rasgos y unos actores audaces pero templados que se asoman al precipicio sin caerse.

Hanna Schygulla, la que fuese musa de Fassbinder, estremece la pantalla en cada plano suyo. Quien tuvo retuvo. Pero ella sólo sostiene una pata del andamiaje interpretativo de este filme de caracteres. Por encima está un espléndido Baki Davrak que soporta mayor peso y la alargada sombra autobiográfica de Fatih Akin, paisano y extranjero en su país y en el país de sus padres, intelectual sin necesidad de patria al que las circunstancias lo arrastran y lo comprometen. Y por debajo un puñado de personajes quizá con menos líneas en el guión pero no menos decisivos.

Vidas (y muertes) cruzadas, recurrencia del cine y de la literatura contemporáneos, se convierten aquí en símbolos sobre los que se apunta una cierta idea de la identidad europea. Sobre las cenizas mezcladas de las religiones, sobre los escombros de los grandes metarrelatos ideológicos, es posible y es necesario levantar un edificio habitable. Pero tiene que ser un edificio sin puertas ni banderas. Y la poética que mejor puede cimentar esa liberadora arquitectura de derribo es una poética del perdón.

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